Ponctuation.

Elle n’était pas faite pour lui. Point.
Il savait gérer ça. Il tirait un trait. Une ligne, droite, propre et nette. Passait à autre chose. Cliquant sans ménagement sur F9. Il était du genre à avoir ce qu’il voulait, à se servir et à jeter, ne pas se compliquer la vie avec ce qui pouvait de près ou de loin entraver sa liberté. Ce qui passait naturellement par éviter toute dépendance.

Alors, Elle, et tout ce qui allait avec, c’était impossible. Trop lourd à porter.
Animal qui fuit avant l’incendie, à l’instinct, Il devinait le danger. Il avait déjà joué avec le feu et, face aux flammes qui léchaient sa carapace, s’était juré (promis craché) qu’on ne l’y reprendrait pas.

Il était tout ce qu’il ne lui fallait pas. Point.
Elle savait ce qui allait se passer. Du premier regard au retour de bâton. Elle ne Le comprenait pas mais Elle était prévenue et savait ce qu’elle faisait. Elle savait le plaisir et savait la douleur. Elle avait mesuré les risques, évalué le coût. Et sorti la monnaie.

Il arrivait si bien à dresser des murs. Option béton armé. Il avait décidé que rien ne le toucherait et s’y tenait. Il affichait son indifférence comme on porte un étendard. Fièrement. Il ne jouait que pour gagner.

Mais contre toute attente, quelque chose s’était passé. Imprévu. A twist in the tale. Elle avait assisté, médusée, au repos du guerrier. Oui, c’était bien dans son sourire et dans ses yeux, là, une virgule de sincérité.

Il avait senti, l’espace de quelques heures, son armure se fissurer. Il vivait l’instant, il en buvait chaque seconde. Elle était… là. Sienne. Il était bien à s’en déchirer les tripes. Oui, Il s’était laisser aller à rêver, à une suite.
Il était faible. Plus jamais ça.

Elle avait lu en lui comme dans un livre. En le refermant, Elle savait qu’elle scellait à jamais l’histoire. Que les personnages resteraient prisonniers du papier. L’encre avait bavé, les pages s’étaient collées.
Elle se souvenait de chaque ligne, mais pour combien de temps ? Déjà les contours des mots s’estompaient. Déjà sa mémoire effaçait les certitudes. Elle oublierai qu’Elle avait compris. Demain.

Alors qu’Elle retenait ses derniers souvenirs, Il les chassait déjà.
Voilà, Il avait repris ses esprits. Dans la quiétude de son masque d’argile, pétri de distance.  Et Elle ? Elle ne sait plus que ce n’est qu’une simple couverture. Le livre ne s’est pas seulement refermé, il s’est consumé, dans les braises d’une parenthèse.

Point. A la ligne?